Yareah Magazine

por Ana Patricia Moya

Escucho el tintineo de la moneda que ha caído en mi cajita de cartón. Un público curioso me rodea. Ha llegado la hora del espectáculo. En silencio, miro a todos mis espectadores, los saludo con un gesto exagerado de la mano, lo que provoca risas en algunos. Me agacho y sonrío a la chica joven que me ha entregado, muy generosa, un euro para ver mi humilde actuación. Me saco de la manga de la camisa a rayas una flor roja de plástico y se la entrego; ella se sonroja,

 unos aplauden por mi galantería, otros susurran en voz bajita “¿cómo lo ha hecho?”. Bajo de mi sitio; imagino que estoy agarrando una cuerda y me caigo, luego hago un pequeño baile: repito mi coreografía mecánicamente, aprendida en los ensayos, aunque puedo improvisar si me equivoco o si me resulta demasiado aburrida la reiteración de movimientos. Arranco sonrisas: me hago el patoso, tropiezo, doblo mis delgadas piernas cómicamente. El paso final: despedirme de todos quitándome el sombrero de bombin, del que salen disparados flores de colores y que todos observan, maravillados, ante lo inesperado. Hay aplausos tímidos. He cumplido en este minuto y medio. Vuelvo a colocarme en mi lugar, y me quedo quieto, esperando al próximo o a la próxima que quiera verme actuar.

Miro el reloj: son las siete de la tarde. Ya va siendo hora de recoger, hace frío, llevo en la calle más de cinco horas; aparte, he recogido lo suficiente para comprarme la comida de mañana. Me quito la nariz de payaso, saco mi mochila y guardo todas mis cosas. Llego a mi casa, después de media hora de caminata, y cuando cierro la puerta, ya siento la lágrima que se me escurre por la mejilla. La pregunta vuelve a rondarme. Comienzo a llorar; me desplazo al cuarto de baño, para desmaquillarme la cara de pintura blanca y negra. De nuevo, aparece en mi mente la pregunta que me hago desde hace meses. Tiro el sombrero al suelo. Me miro en el espejo: la depresión me está minando por dentro. Ojeras, delgadez, desgana, llorar sin motivo. Como ahora.

Saco una toalla. Me seco el rostro. Y vuelvo a mirarme. En el reflejo, está ese hombre triste que no reconozco, ese hombre hipócrita que hace feliz a los demás en poco más de un minuto pero que no es capaz de hacerse feliz a sí mismo.  

Biografía de la Autora: 

Ana Patricia Moya

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