Creo que aún no he despertado. Exquisito y macabro, psicológico y grandiosamente mezquino, E.T.A. Hoffmann se erige en uno de los máximos representantes del romanticismo en su versión más inalcanzable y, a veces, menos conocida: la musical.
Ya hablaban los griegos de ese sentido último de la existencia: la paradoja entre el deseo íntimo de 
| | http://www.martincid.com/ariza/ |
supervivencia y la trágica conciencia del ser humano (la conciencia de la propia muerte). ¿Es éste el punto del que surge la idea de Dios? El romanticismo es, más que un periodo histórico, el movimiento aún vivo que retoma esa esencia trágica y la actualiza y la remueve hasta alcanzar el eco de nuestras conciencias desquiciadas... es la búsqueda de la pervivencia en el tiempo a través del arte y es el primero de los movimientos artísticos modernos y la más antigua de sus manifestaciones. Ya conocía Edipo su destino, ya conocía Hoffman su final. El verso yámbico se troca música de cámara en las líneas de un autor que, también compositor, se vuelve psicologista antes que H. James, surrealista antes que Joyce y fantasmagórico, tétrico y mitológico antes que T.S. Elliot. He bebido de los elixires del diablo y de mi mente surgió mi doble. Tal vez no le reconozcan porque es igual a mí en todo salvo en una cosa: sólo existe en mis obras. Nos encontramos ante personajes atormentados en la búsqueda del propio yo, seres perdidos en el inconsciente que rebuscan entre placeres prohibidos y se jactan de las maldades de su doble. Hoffman pinta en el lienzo de un Dorian Gray furioso y mítico, en un Edipo que mira en su bola de cristal y bebe absenta para olvidar el profundo placer que le produce yacer con su propia madre. Vuelve a nacer Dorian Gray cada noche para perderse en su sueño literario. Antes de Poe, fue Hoffmann, no tan reconocido como sus renombrados sucesores... más literario y más auténtico, más visionario y frío y pasional y sincero y mezquino y magnífico. Más trovador. Más músico. Y más literato. Anoche desperté encerrado entre las páginas de un relato de Hoffmann. Creo que aún no ha amanecido. Ya resuena el coro que habla de ninfas y noches de verano encantadas. Mientras miro mi copa, puedo ver el presente y el futuro extraños, como si se fundiesen en una misma gota de la sangre de mi doble delirante. Me sueño en la forma de un don Juan convertido en Fausto, me sueño dentro de mi sueño que me engaña con un falso despertar. Sueño que escribo unas líneas torpes sobre un fantasma que componía susurros y que, despacio, me susurra una cansina letanía de miedos. Me conoce mejor que yo mismo porque se mira en mi copa de sangre y, a través de mi reflejo cansado, me espera. ¿Soy ahora don Juan o es mi sueño el que me engaña? Creo que aún no he despertado. Creo que nunca he despertado. Bio:  | Martín Cid
|
 Martín Cid nació en Oviedo el 26 de junio de 1976. Novelista y autor de dos novelas (“Ariza”, 2007 editorial Alcalá y “Un Siglo de Cenizas”, 2008 editorial Akrón), ha publicado en numerosos medios electrónicos y en papel.
Se dedica a tiempo completo a la literatura, desde la escritura no sólo de novela sino de ensayos y artículos de corte estrictamente literario.
Nunca ha trabajado (ni lo hará) en otra actividad que la estrictamente literaria.
Es director de la revista literario-cultural Yareah (http://www.yareah.com).
Orgulloso fumador de pipa.
Trackback(0)
 |
TrackBack URI for this entry
Subscribe to this comment's feed
Click Here to Download The Whole Magazine in PDF/
Chicago Bears jerseys